Égarée dans les tumultes de la dépression,
je suis enchaînée par le temps qui s’écoule sans que je puisse un instant être heureuse.
J’ai perdu le sens de l’humour.
Trop souvent je ne suis qu’un spectre qui ne fait que passer…
Quand je me regarde,
je suis insatisfaite face à ce petit être fragile aux airs affolés ou pathétiques.
Alors je serres les points,
cherchant vainement à me protéger.
Mais il est trop tard,
je suis emprisonnée,
mon mental s’est arrêté,
je suis la male aimée.
Et je resterai dans vos mémoires
comme un fantôme hurlant à vos chevets,
hurlant de colère,
Hurlant de tristesse,
hurlant de ne pas avoir su se faire aimer.
Sur la terre ,
un ange pourrait se perdre à jamais.
Et de là-haut on ne le reconnaîtrait même plus,
et de là-haut on ne l’aiderait même plus.